domingo, 31 de mayo de 2015

Generacion87

una charla loca conmigo mismo
-corte de pelo- abandonado

muevo mis pies de nerviosismo volviendo el cemento en arena mientras te escucho hablando lejos por teléfono...

perfumes de Ipomeas y te imagino vestida de purpura..
y alejarme de la vida un pasito mas a la sequedad de la muerte...

acordes tristes suenan campanas...

y otra vez ese abrazo conocido que se va....

¿lo pensaste bien o fue un impulso?

...ya....por favor....que pasen ya las fiestas...
y que ya no pase nada...

-me quedo en una lagrima-
-nos vemos en Jamaica-

como un pollito desplumado que pensaba que se comia el mundo...

pateando rueditas con suelas gastadas...

tocas de acá allá, mancha a tu sombra...

-guarda todo ya y andate a la mierda sin saludar-

ruedan granitos de arroz de tu plato saciado, esperanzados soñando que crezcan...

otra gestación de la maldita generación ´87, estampando pestida poesía por las alcantarillas subalternas

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