como croto...Bajo una arcada

Abandonado a la suerte de los sin lugar...
caminantes tirados que en alguna esquina habrás de encontrar...
regalando poesía....

..Totalmente inmaduro; como una fruta a que nunca le llegara su tiempo..

...altanero...desapercibido...inalcanzable....-secreto-...

ni tu poesía, ni tu arte, ni tus palabras picantes te habrán de devolver el aire...

un domingo como otros donde el sol, tras la reja ya no sale...

ni el verde del cesped; ni el calor de una comida, ni las palabras de un hermano...

tiembla el suelo...y vos latís solitario...

Bajo una arcada de historias de centenario
oliendo a fuego, sabiendo a tabaco y mate agrio...
mirando los arboles deshojarse, heridas por el otoño aplacante...

pasa el tiempo y seguís solo...tirado en la calle....

el sol siempre sale....lo sentís estimularte....atraviesa nubes y otras sombras...te golpea junto con el viento...

...y vos seguís tirado en la calle....

observas el cortejo del tiempo pasando en tu piel....filtrando heridas de lo que te corroe verdaderamente por dentro...

...una pregunta...

...una inquietud y no poder aceptarte como un ser libre...tirado....y solo en la calle...

El fuego se apaga...y ya en vos no hay sabores ni saberes...no mas de tu poesía en la calle....

..te elevas ligero en el aire....liviano...desnudo...sin ropas ni plumas.... imitando un ave...

atravesás las nubes, y lo ves grande y brillante...
un astro que supo acompañarte, que te regalo calor, apoyo y companía distante...

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...y en la tierra ; bajo una arcada tu cuerpo y tu muerte anunciada....ignorada...

..ni mas poesías....ni mas pasos....ni mas fuegos...